Стихотворение настроения

День защиты детей
– От кого?
– От людей.
Это дико звучит в новом веке!
Ведь поступки и мысли, и сгустки идей
Быть прекрасны должны в человеке!
Безмятежно должно проходить наше детство
В постоянной любви и заботе о нас,
Чтобы мы лишь хорошее взяли в наследство,
Эстафету добра принимая от вас.
Эстафету тепла, милосердья, участья,
Дружбы, братства, сочувствия к судьбам других.
Чтобы люди Земли жили в полном согласии,
Чтобы мир не делили на своих и чужих!
Чтобы ужас войны не стучался к нам в двери,
Чтобы горечь потерь к нам в сердца не рвалась!
Чтобы каждый стал чище, достойней, добрее,
Чтобы мама для каждого крошки нашлась!
Чтобы распри на веки были забыты,
Чтобы мирно народам жилось по соседству!
Чтобы день назывался не днем защиты,
А днем СЧАСТЛИВОГО ДЕТСТВА!!!

Надежда Веденяпина

Дети — это наше счастье,
И об этом знают все.
Пусть же жизнь будет прекрасной
У всех деток на Земле!

В этот праздник пожелаю
Море радостных минут.
Смех, улыбки и веселье
Пускай рядышком идут!

Вот и лето наступило,
Нынче первый день!
Нужный праздник подарило,
Праздник всех детей.

Пусть он будет светлым, ярким,
Полон волшебства.
Пусть от счастья и подарков
Светятся глаза.

Детский смех не умолкает,
По стране звенит.
Все желания исполняет
И добром манит!

[
Дети — наша гордость,
Дети — это счастье.
Пусть всех в мире деток
Обойдут напасти.

Радостью сияют
Детские глазенки,
Раздается чаще
Добрый смех их звонкий!

Не плачь, душа, что так сложилась жизнь,
Ведь мы с тобой неопытные были.
Хоть и старались мы примерно жить,
Но иногда по глупости грешили.

И кто теперь с нас спросит за грехи?
Кто за ошибки цену нам назначит?
А то добро, что отдавали мы,
Оно ведь тоже что-нибудь, да значит.

Не плачь, душа, напрасно слез не лей.
Нам не за что ругать свою дорогу.
Грехи — ничтожны, а добро ценней,
Оно, как пропуск в рай и в милость к Богу.

Что не сбылось, о том не вспоминай,
Судьба, наверно, так распорядилась.
Ты с восхищеньем новый день встречай,
Живи с любовью, что бы ни случилось!

Надежда Головнева

Обида на судьбу давно не гложет,
На жизнь ведь обижаться нет причин.
Порою с нами всё случиться может,
А нюни распускать – не для мужчин..

Судьба порою к нам бывает строгой
И бьёт людей, как будто просто так,
Хоть в жизни есть у каждого дорога,
Но с жизнью не заключишь ты контракт.

Всю жизнь чему-то учимся нередко,
Уроков этих жизнь дает сполна,
И снова выставляет нам отметки,
И цели снова ставит нам она.

И познавая этой жизни цену,
Мы говорим ей часто: Да иль Нет.
И если к нам приходят перемены,
То нужно вновь судьбе давать ответ.

Оставим пересуды или споры –
Кто прав, а может кто-то виноват…
Ведь это всё лишь только разговоры,
А жизнь всегда имеет свой расклад.

Совсем не нужно слов высокопарных,
А важно то, какой оставим след.
И если жизнь к тебе так благосклонна,
То будешь ты в лучах её согрет.

Мы благодарны тем, кто нас так ценит,
Мешать не будем – если нет любви.
Но так порою важно, что в нас верят…
О, Господи, ты их благослови!

Алекс Альтек

Любви забытые слова

В душе как будто обветшали
Любви забытые слова.
Ещё мы слов любви не знали,
Но так кружилась голова.

Да что слова, когда есть чувства –
Познаний вечные мечты.
Свет незабвенного искусства –
Любви нетленные цветы.

В порыве чувств глаза открыты,
Хоть перед взором пелена.
Цветами словно склон увитый,
В объятьях верного плюща.

Так мы, страстям едва предавшись,
Познали жизни естество
И обрели вновь в чувствах наших
Миров рождение своё.

О, это что за наважденье –
В плену страстей, небесных грёз,
Где каждое преображенье
До слёз волнует нас всерьёз.

Мы, вновь меняясь грациозно,
Дух вещих снов понять хотим,
Дух слов любви многоголосой
Сердец звучанием своим.

Как звон неведомых реалий,
Где постижений ярок миг,
Где мы с тобой другими стали,
Познав суть чувств таких земных.

И видно этот дар блаженства
Нам дан с тобою неспроста –
Забытых слов несовершенство,
Что помнят страстные сердца.

Слова забвений бестелесных,
В них душ прекрасных суета,
Строк незаконченная пьеса,
И всё же в них – любовь свята.

Алекс Альтек

Сегодня рай закрыт на карантин…

Сегодня рай закрыт на карантин…
Возможно, это наш последний шанс –
Создать не мир назойливых витрин,
А мир – тепла души и счастья глаз…

Где миром управляет доброта –
Не в ипотеку и не под залог.
Где есть ещё для радости места,
И оттого ликует с нами Бог…

Озлобленность убрать и правоту,
Позволив жить другим, как надо им!
Советом не убив людей мечту,
Не превращая их надежды в дым…

Не строить кучу планов на потом,
Забыв прожить сегодняшний денёк.
Живя в обнимку с золота мешком,
Стакан воды мешок не принесёт…

И не укроет тихо в поздний час,
Не поцелует с нежностью с утра.
Душа черствеет в профиль и в анфас,
Когда внутри лишь чёрная дыра…

Но чтобы эту душу сохранить
Иль воскресить попробовать её,
Достаточно лишь верить и любить,
Тогда она, как в детстве, запоёт!

Достаточно прощать и отпускать,
Спокойствием души сменив печаль.
Грехов чужих совсем не замечать,
И на земле тогда настанет рай…

Один – от всех, и против всех один…
Неправильно и не должно быть так.
Сегодня рай закрыт на карантин,
Зато в аду который год – аншлаг!

Ирина Самарина-Лабиринт

Но это имя я рисую на стекле...

И в лабиринте недописанных стихов
Я прячу имя, разбудившее меня,
И доказавшее, что в мире есть любовь,
Что нужно сердцу никогда не изменять...

И это имя дождь рисует на стекле...
Мои ладони замерзают без тепла.
А я тебя искала сотни тысяч лет.
И вот когда искать устала, то нашла...

Нашла и вспомнила, что есть во мне душа,
И крылья тоже, что пылились за спиной...
А я стою и очень страшно сделать шаг,
Ведь чтоб взлететь, мне нужно слышать голос твой.

Глаза закрою и звучит, звучит опять
Души мелодия, пронзившая насквозь...
Прости меня, что разучилась я летать.
Прости меня, что навсегда с тобою врозь.

Но это имя я рисую на стекле...
И мне не хочется других имён и слов...
Любовь встречается нечасто на земле,
Там, в лабиринте недописанных стихов...

Ирина Самарина-Лабиринт

Мой портрет

(в оригинале на французском)

Вы просите у меня мой портрет,
Но написанный с натуры;
Мой милый, он быстро будет готов,
Хотя и в миниатюре.
Я молодой повеса,
Еще на школьной скамье;
Не глуп, говорю, не стесняясь,
И без жеманного кривлянья.
Никогда не было болтуна,
Ни доктора Сорбонны –
Надоедливее и крикливее,
Чем собственная моя особа.
Мой рост с ростом самых долговязых
Не может равняться;
У меня свежий цвет лица, русые волосы
И кудрявая голова.
Я люблю свет и его шум,
Уединение я ненавижу;
Мне претят ссоры и препирательства,
А отчасти и учение.
Спектакли, балы мне очень нравятся,
И если быть откровенным,
Я сказал бы, что я еще люблю...
Если бы не был в Лицее.
По всему этому, мой милый друг,
Меня можно узнать.
Да, таким, как бог меня создал,
Я и хочу всегда казаться.
Сущий бес в проказах,
Сущая обезьяна лицом,
Много, слишком много ветрености –
Да, таков Пушкин.

Мне вас не жаль, года весны моей…
Мне вас не жаль, года весны моей,
Протекшие в мечтах любви напрасной, —
Мне вас не жаль, о таинства ночей,
Воспетые цевницей сладострастной:
Мне вас не жаль, неверные друзья,
Венки пиров и чаши круговые, —
Мне вас не жаль, изменницы младые, —
Задумчивый, забав чуждаюсь я.
Но где же вы, минуты умиленья,
Младых надежд, сердечной тишины?
Где прежний жар и слезы вдохновенья?..
Придите вновь, года моей весны!

Мечтатель

По небу крадется луна,
На холме тьма седеет,
На воды пала тишина,
С долины ветер веет,
Молчит певица вешних дней
В пустыне темной рощи,
Стада почили средь полей,
И тих полет полнощи;

И мирный неги уголок
Ночь сумраком одела,
В камине гаснет огонек,
И свечка нагорела;
Стоит богов домашних лик
В кивоте небогатом,
И бледный теплится ночник
Пред глиняным пенатом.

Главою на руку склонен,
В забвении глубоком,
Я в сладки думы погружен
На ложе одиноком;
С волшебной ночи темнотой,
При месячном сиянье,
Слетают резвою толпой
Крылатые мечтанья,

И тихий, тихий льется глас;
Дрожат златые струны.
В глухой, безмолвный мрака час
Поет мечтатель юный;
Исполнен тайною тоской,
Молчаньем вдохновенный,
Летает резвою рукой
На лире оживленной.

Блажен, кто в низкий свой шалаш
В мольбах не просит счастья!
Ему Зевес надежный страж
От грозного ненастья;
На маках лени, в тихий час,
Он сладко засыпает,
И бранных труб ужасный глас
Его не пробуждает.

Пускай, ударя в звучный щит
И с видом дерзновенным,
Мне слава издали грозит
Перстом окровавленным,
И бранны вьются знамена,
И пышет бой кровавый —
Прелестна сердцу тишина;
Нейду, нейду за Славой.

Нашел в глуши я мирный кров
И дни веду смиренно;
Дана мне лира от богов,
Поэту дар бесценный;
И муза верная со мной:
Хвала тебе, богиня!
Тобою красен домик мой
И дикая пустыня.

На слабом утре дней златых
Певца ты осенила,
Венком из миртов молодых
Чело его покрыла,
И, горним светом озарясь,
Влетала в скромну келью
И чуть дышала, преклонясь
Над детской колыбелью.

О, будь мне спутницей младой
До самых врат могилы!
Летай с мечтаньем надо мной,
Расправя легки крылы;
Гоните мрачную печаль,
Пленяйте ум... обманом
И милой жизни светлу даль
Кажите за туманом!

И тих мой будет поздний час;
И смерти добрый гений
Шепнет, у двери постучась:
«Пора в жилище теней!..»
Так в зимний вечер сладкий сон
Приходит в мирны сени,
Венчанный маком и склонен
На посох томной лени...

Памятный день для человека,
Для русского, родного языка,
Чужак не внемлет слово это,
Их ощущает лишь страна.
Россия – мать творцов народных,
Ты Пушкина явила нам,
Словами в рифме стихотворной,
Нас гений движет к небесам.
Пушкинский день, любимый праздник,
Собрал до купы людей разных,
Делитесь творчеством друзья,
Ведь Пушкина забыть нельзя.

От чутких слов и сердце замирает,
Нет грязных мыслей, неприятных строк,
Он подарил возможность дарить счастье,
Всем тем, кто был по жизни одинок!
Вот в этом гениальность человека,
От буйства красок кругом голова,
О Пушкине слагаем оды, спичи,
И помним его добрые слова!
Давайте в этот день его мы вспомним,
Расскажем всем о жизни, о трудах,
Прекрасные слова с его шедевров,
Вы вспоминали в любящих сердцах!

Я помню чудное мгновенье,
Когда сбылись мои мечты,
Я прочитал стихотворение,
Необычайной красоты.
Принадлежал он человеку,
И помню я его черты,
Он в памяти людей навеки,
Он в памяти моей страны.
Пушкинский день, Российский праздник,
Настало время для любви,
Прекрасных, чудных деньков ясных,
Когда сбываются мечты.

Перевод стихотворения поэта Эвбула (IV в. до н.э.)
1833 г.

Кого ж любить? Кому же верить?
Кто не изменит нам один?
Кто все дела, все речи мерит
Услужливо на наш аршин?
Кто клеветы про нас не сеет?
Кто нас заботливо лелеет?
Кому порок наш не беда?
Кто не наскучит никогда?
Призрака суетный искатель,
Трудов напрасно не губя,
Любите самого себя,
Достопочтенный мой читатель!
Предмет достойный: ничего
Любезней, верно, нет его.

АЛЕКСАНДР ПУШКИН
Октябрь 1824 - начало января 1826

Простишь ли мне ревнивые мечты,
Моей любви безумное волненье?
Ты мне верна: зачем же любишь ты
Всегда пугать моё воображенье?
Окружена поклонников толпой,
Зачем для всех казаться хочешь милой,
И всех дарит надеждою пустой
Твой чудный взор, то нежный, то унылый?
Мной овладев, мне разум омрачив,
Уверена в любви моей несчастной,
Не видишь ты, когда, в толпе их страстной,
Беседы чужд, один и молчалив,
Терзаюсь я досадой одинокой;
Ни слова мне, ни взгляда... друг жестокий!
Хочу ль бежать, — с боязнью и мольбой
Твои глаза не следуют за мной.
Заводит ли красавица другая
Двусмысленный со мною разговор, —
Спокойна ты; весёлый твой укор
Меня мертвит, любви не выражая.
Скажи ещё: соперник вечный мой,
Наедине застав меня с тобой,
Зачем тебя приветствует лукаво?..
Что ж он тебе? Скажи, какое право
Имеет он бледнеть и ревновать?..
В нескромный час меж вечера и света,
Без матери, одна, полуодета,
Зачем его должна ты принимать?..
Но я любим... Наедине со мною
Ты так нежна! Лобзания твои
Так пламенны! Слова твоей любви
Так искренно полны твоей душою!
Тебе смешны мучения мои;
Но я любим, тебя я понимаю.
Мой милый друг, не мучь меня, молю:
Не знаешь ты, как сильно я люблю,
Не знаешь ты, как тяжко я страдаю.

АЛЕКСАНДР ПУШКИН «ПРОСТИШЬ ЛИ МНЕ РЕВНИВЫЕ МЕЧТЫ...»

Люблю людей в прекрасном настроении,
Когда в глазах смеется доброта,
А в сердце — то незримое свечение,
Той высоты простор и высота…

И, может, чтобы сложностей не знать,
Не плохо б нам принять решение…
Не отравлять друг другу настроение,
А повышать и только повышать!

7 июня – день поэзии, посвященный
памяти и творчеству русского поэта
Федора Ивановича Тютчева



Я встретил вас – и все былое…

Я встретил вас – и все былое
В отжившем сердце ожило;
Я вспомнил время золотое –
И сердцу стало так тепло…

Как поздней осени порою
Бывают дни, бывает час,
Когда повеет вдруг весною
И что-то встрепенется в нас, –

Так, весь обвеян дуновеньем
Тех лет душевной полноты,
С давно забытым упоеньем
Смотрю на милые черты…

Как после вековой разлуки,
Гляжу на вас, как бы во сне, –
И вот – слышнее стали звуки,
Не умолкавшие во мне…

Тут не одно воспоминанье,
Тут жизнь заговорила вновь, –
И то же в вас очарованье,
И та ж в душе моей любовь!..

1870 год

О, как убийственно мы любим…

О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!

Давно ль, гордясь своей победой,
Ты говорил: она моя…
Год не прошел – спроси и сведай,
Что уцелело от нея?

Куда ланит девались розы,
Улыбка уст и блеск очей?
Все опалили, выжгли слезы
Горючей влагою своей.

Ты помнишь ли, при вашей встрече,
При первой встрече роковой,
Ее волшебный взор и речи,
И смех младенчески живой?

И что ж теперь? И где все это?
И долговечен ли был сон?
Увы, как северное лето,
Был мимолетным гостем он!

Судьбы ужасным приговором
Твоя любовь для ней была,
И незаслуженным позором
На жизнь ее она легла!

Жизнь отреченья, жизнь страданья!
В ее душевной глубине
Ей оставались вспоминанья…
Но изменили и оне.

И на земле ей дико стало,
Очарование ушло…
Толпа, нахлынув, в грязь втоптала
То, что в душе ее цвело.

И что ж от долгого мученья
Как пепл, сберечь ей удалось?
Боль, злую боль ожесточенья,
Боль без отрады и без слез!

О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!



Елена Александровна Денисьева

Стихотворение «О, как убийственно мы любим…» полностью автобиографично.
Оно основано на реальной трагедии в жизни Тютчева. Будучи женатым человеком,
имея детей, поэт увлекся молодой подругой своих дочерей – Еленой Денисьевой.
Никто не подозревал об этом романе, пока в 1851 г. любовница не родила поэту дочь.
Скрывать отношения дальше было уже невозможно. В обществе разразился громкий скандал.
Перед Денисьевой закрылись двери приличных домов. Она не смогла отречься от своей любви
и продолжала оставаться любовницей Тютчева, став матерью еще двоих детей.
Сам поэт разрывался между законной и гражданской семьями. Постоянные переживания
и стыд за свое положение быстро состарили Денисьеву и привели к ее ранней смерти.
Стих «О, как убийственно мы любим…» Тютчев написал сразу же после открывшейся тайны, в 1851 г.