Стихотворение настроения

Нам при рождении Бог дает лицо,
Но выражение его рождаем сами.
Всё отражается на нем: был подлецом
Иль путь украсил добрыми делами.

По взгляду видно, КАК на мир смотрел:
Шёл, все нечистое в дороге подбирая,
Иль о духовной высоте радел,
Лишь лучшее из жизни извлекая.

Ведь невозможно Свет внутри сыграть:
То, что темно, не осветит лучина,
И если мог лишь брать, а не давать,
То не ищи несчастия причины...

Нам при рожденье Бог дает глаза,
А взгляд на мир мы выбираем сами:
В нем отразится неба бирюза
Или та грязь, что месится ногами.

Ольга Орлова

Луговые травы!
Травы,
Вы*не*правы.
Зачем вы*увядаете
И*землю
Покидаете?
Вообще-то,
Этот луг
Был мой
Самый
Лучший друг:
Он*звенел,
Он*вздыхал,
Он*цветами полыхал.
Я*любил лежать
В*траве
С*облаками в*голове,
Я*любил бежать навстречу
Самолетной синеве.
А*сегодня выпал снег
Там,
Где звонко
Пел кузнечик.
Я*печальный человечек,
Я*печальный человек.

Мария Рупасова

Есть у огня свои законы.
Огонь войны — в людей вселяет страх.
Покоем дышит он в каминах и кострах.
Но есть огонь невидимый — иконы.

О, как блаженно жгут лучи твои,
Сжигай меня, икона, я не струшу,
Я знаю, ты сожжешь грехи мои,
Чтоб отогреть измученную душу.

Валентин Гафт


Cкрытый текст -

 

Валентин Гафт - о крещении, молитве и иконах

С Вашего позволения начну.А.Розенбаум
"МАЧО

Кредит доверия у женщины истрачен,
Амур ей подмигнул - и был таков.
Куда ни плюнь - везде сплошные мачо,
А очень не хватает мужиков.

Одет с иголочки, подтянут и накачан,
Да так, что не сгибается рука,
Изысканная речь - ну чистый мачо,
А хочется послушать мужика.

В Чечне недавно вышла незадача:
В один из не скажу каких полков
Приехали служить четыре мачо,
А командиры ждали мужиков.

Солдаты - не пойму, какой - удачи,
С банданами поверх тупых голов,
С чеченками вели себя, как мачо, -
Подставили полроты мужиков.

Их вытащили. Ну а как иначе?
Бросать своих у наших не с руки.
В родную часть уделавшихся мачо
Доставили простые мужики.

Я не люблю козлов, а петухов - тем паче,
Один у них с павлинами язык.
И тот, кто держит на Руси себя за мачо,
По жизни - сто процентов - не мужик!"

Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть чac не пробил, жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы, не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.

Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена, и снова
Ты должен все воссоздавать с основ.

Умей поставить, в радостной надежде,
На карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть, и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело,
И только Воля говорит: "Иди!"

Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег,
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!


Redyard KIPLING

Високосный год
О, високосный год — проклятый год
Как мы о нем беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям

А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц — не тот… не тот… не тот…
Отдельные выхватывая лица

И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуем, —
Причин спешить и впрямь довольно много —
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.

И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме…

Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все что нам осталось от него, —
С полдюжины случайных фотографий.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг —
И Смерть бы проиграла в поединке…
Она б она взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей — увы! — не воскрешают.

Ужасный год!.. Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
…Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.

Леонид Филатов
(24 декабря 1946 — 26 октября 2003)

Всё проходит в этом мире


Всё проходит в этом мире –
Так устроен белый свет, –
Мы живём, а в самом деле,
Ничего давно уж нет…


Люди гонятся за прахом,
За иллюзией большой –
Жизнь, наполненная страхом
И ненужной суетой…


Так проходит жизнь у многих,
Но зачем тогда живём?
Для чего мы в мир приходим,
Что постичь должны мы в нём?


Все ответы в нас сокрыты,
В глубине нашей души.
Стать должны добры как дети,
Полюбить весь мир должны!


И тогда душа проснётся,
Озаряя всё вокруг.
И к Отцу дитя вернётся,
Разорвав порочный круг!...


Ирина Артлис

"Я не унижусь пред тобою..."
М.Ю. Лермонтов


Я не унижусь пред тобою;
Ни твой привет, ни твой укор
Не властны над моей душою.
Знай: мы чужие с этих пор.
Ты позабыла: я свободы
Для заблужденья не отдам;
И так пожертвовал я годы
Твоей улыбке и глазам,
И так я слишком долго видел
В тебе надежду юных дней
И целый мир возненавидел,
Чтобы тебя любить сильней.
Как знать, быть может, те мгновенья,
Что протекли у ног твоих,
Я отнимал у вдохновенья!
А чем ты заменила их?
Быть может, мыслею небесной
И силой духа убежден,
Я дал бы миру дар чудесный,
А мне за то бессмертье он?
Зачем так нежно обещала
Ты заменить его венец,
Зачем ты не была сначала,
Какою стала наконец!
Я горд!- прости! люби другого,
Мечтай любовь найти в другом;
Чего б то ни было земного
Я не соделаюсь рабом.
К чужим горам, под небо юга
Я удалюся, может быть;
Но слишком знаем мы друг друга,
Чтобы друг друга позабыть.
Отныне стану наслаждаться
И в страсти стану клясться всем;
Со всеми буду я смеяться,
А плакать не хочу ни с кем;
Начну обманывать безбожно,
Чтоб не любить, как я любил,-
Иль женщин уважать возможно,
Когда мне ангел изменил?
Я был готов на смерть и муку
И целый мир на битву звать,
Чтобы твою младую руку -
Безумец!- лишний раз пожать!
Не знав коварную измену,
Тебе я душу отдавал;
Такой души ты знала ль цену?
Ты знала - я тебя не знал!

Ну вот и фея Ноябрина
У Октября берёт реванш,
В просторном платье, с кринолином,
Меняет созданный пейзаж.

Ей ни к чему листвы шуршанье,
Ей ближе первый, робкий снег,
Зимы холодное дыханье
И блеск слюды на глади рек.

Она ещё как будто осень,
Но для неё родней зима,
И в волосах седая проседь,
А не кирпичная листва.

Она уже с метелью дружит,
С позёмкой пьёт на брудершафт
И палантин из серых кружев,
Спешит сменить на белый шарф.

✍️ Вера Рыжих

Серый-серый ноябрь –
Небо снова рыдает…
Ливню стихнуть пора бы,
А он кроны терзает.
Всех ворон распугал –
Не стенают средь рощи.
Грусть-тоски – сериал…
Только рыба не ропщет.

Ноября океан –
Он такой ледовитый:
То мороз… то туман,
Словно змей ядовитый.
И промозглая жуть
Сердце жжёт-разъедает.
Поздней осени суть,
Знать, другой не бывает.

Н.С.

Ноябрь малюет пейзаж по-мокрому –
В тумане абрисы плывут.
И лист последний мечу дамоклову
Подобен… Шаг, быть может, фут,
Полшага осени осталось…
Ещё мгновенье – ей зима
Вскричит: «Ну, что, накрасовалась?
Поди же вон – и сгинь сама!»

Ноябрь малюет пейзаж по-мокрому…
Слезливо пишется творцу.
И полотно сродни ковру подмоклому –
Сродни, по тяжести, свинцу;
Всё потому, что расставание:
Простимся с осенью на год…
Но грусть познает развенчание,
Лишь станет снежным небосвод!

Н.С.

Ноябрь

В день непогожий, в день тоскливый,
И в затяжные холода,
Я – человек теплолюбивый –
Я солнцу радуюсь всегда.
И – как тут знать – не оттого ли
Мне мнится встретить в ноябре
Большое солнце в чистом поле,
В той, в золотой своей поре?
Оно рванется мне навстречу.
Махнет огнем по ноябрю.
И солнце я очеловечу.
И первый с ним заговорю.

С. Островой

Ноябрь

Бледный месяц – на ущербе,
Воздух звонок, мертв и чист,
И на голой, зябкой вербе
Шелестит увядший лист.
Замерзает, тяжелеет
В бездне тихого пруда,
И чернеет, и густеет
Неподвижная вода.
Бледный месяц на ущербе
Умирающий лежит,
И на голой черной вербе
Луч холодный не дрожит.
Блещет небо, догорая,
Как волшебная земля,
Как потерянного рая
Недоступные поля.

Д. Мережковский

Ноябрь . А небо плачет снегом и дождём…
И на стекле алмазы замирают,
И серый день за комнатным окном
В печали безысходной расцветает.
Ноябрь - лишь месяц грустной тишины,
Томленье, грусть беспочвенных желаний,
Как ощущенье собственной вины,
Душевных мук и прожитых страданий.

Он - первое дыхание зимы,
Шальное солнце в окна на рассвете,
И белый снег в безмолвье тишины,
И неприятный и промозглый ветер.
Всё в мире словно просто замерло,
И шорох листьев – звук, и ветер тоже,
Души любой сердечное тепло
Сейчас всего, наверное, дороже.

И серы дни, но лишь на первый взгляд
Не серы, просто краски в них другие,
Под снегом листья красные лежат,
На стеклах чуть голубоватый иней.
Он сводит нас с ума своей игрой,
В нём всё, о чём любой из нас мечтает!
И кажется, лишь в нём найдёшь покой,
Которого порою не хватает.

Душевные стихи о любви
***
«Я поняла —
Ты не хотел мне зла,
ты даже был предельно честен где-то,
ты просто оказался из числа
людей, не выходящих из бюджета.
Не обижайся,
Я ведь не в укор,
ты и такой мне бесконечно дорог.
Хорош ли, нет ли —
это сущий вздор.
Любить так уж любить —
без оговорок.
Я стала невеселая.
Прости.
Пуская тебя раскаяние не гложет.
Сама себя попробую спасти,
никто другой меня спасти не сможет.
Забудь меня.
Из памяти сотри.
Была — и нет, и крест поставь на этом.
А раны заживают изнутри.
А я еще поеду к морю летом.
Я буду слушать, как идет волна,
Как в грохот шум ее перерастает,
как, отступая, шелестит она,
как будто книгу верности листает.
Не помни лихом,
не сочти виной,
что я когда-то в жизнь твою вторгалась,
и не печалься —
все мое — со мной.
И не сочувствуй — я не торговалась.»
Вероника Тушнова

Осень - с жёлтою листвою –
Пригласил на «танец» - ветер –





Ну и что, что непогода?
У меня на сердце – «зной»!
Словно – солнце с небосвода –
Улыбается – «жарой»!
И «цветёт» в душе – природа!
Потому, что я - с тобой!
Я - тебя, искала - долго –
И - довольна сей порой!

Осень - с жёлтою листвою –
Пригласил на «танец» - ветер –
И как будто - нас с тобою –
Тоже, в танце - там заметил.
Осень с ветром – «поклонились» -
Мы – «ответили» приветом!
Осень с ветром – « извинились» -
«Танец» что – не «бабьим летом»!
В голос им - мы отвечали:
-Всё равно - так рады, мы,
Что друг друга - повстречали –
Не в канун, пускай – весны!
Всё равно – «кружиться в танце» -
Мы вдвоём - не прекратим!
У любви – прекрасны «шансы»!
Мы её - вдвоём хотим!
Ну и что, что дождь «попросит»:
- Уходите… Намочу…
Кто его об этом - «просит»?
На свидание – «лечу»!
«Улыбнётся» только - осень –
И « ведя ей по плечу» -
Ветер скажет:- Между прочим –
Как они - любить хочу!

М.Тарасова
— Выпьем с горя, где же кружка? —
Няня кружку поднесла.
Пушкин выпил со старушкой,
Но печаль не отошла.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Няня, сетуя на зимы,
налила впотьмах вина,
стало все неразличимо —
где поэт и где она.

А.Иванов
Все смешалось в доме этом,
разобраться мочи нет:
няня выпила с поэтом
или с нянею поэт?

— Выпьем с горя, где же кружка?
Пропадаем ни за грош! —
Где поэт, а где старушка —
ни черта не разберешь.

А погода так ненастна,
не слыхать веретена...
Рассвело, и стало ясно —
где поэт и где она.

Но перо подвластно чуду:
чуть пропели петухи,
Пушкин начал мыть посуду,
няня села за стихи.

Александр Кушнер

Когда смахнув с плеча пиджак,
Ложишься навзничь на лужок,
- ты поступаешь, как Жан-Жак,
Философ, дующий в рожок.


Пародия Александра Иванова

Когда пьешь кофе натощак
И забываешь о еде,
Ты поступаешь как Бальзак,
Который Оноре и де.

Когда в тебе бурлит сарказм
И ты от гнева возбужден,
Ты просто вылитый Эразм,
Что в Роттердаме был рожден.

Когда, освободясь от брюк,
Ложишься навзничь на диван,
То поступаешь ты, мой друг,
Как мсье Гюи де Моппасан.

Когда ты вечером один
И с чаем кушаешь безе,
Ты Салтыков тире Щедрин
И плюс Щедрин тире Бизе.

Когда ж, допустим, твой стишок
Изящной полон чепухи,
То поступаешь ты, дружок,
Как Кушнер, пишущий стихи.

Я однажды вepнулcя cюда,
в этот гоpод - cквозь дни и года.
Πоказалcя мнe гоpод пуcтым,
здecь когда-то я был молодым.
Здecь любовь моя пpeждe жилa,
пoмню я тpетий дoм oт углa.
Я нaшёл этoт дoм. Я в oкнo пoстучaл.
Я нaзвaл её имя - пoчти пpoкpичaл!
Ηo чужoй челoвек мне oтветил без зла:
"Здeсь, нaвepнo, oнa никoгдa нe жилa".

Ты oшибся! - мнe вeтep скaзaл.
Ты зaбыл! - усмeхнулся вoкзaл.
Ты oшибся! - шeптaли дoмa.
Спeлым снeгoм хpуcтeлa зимa.
А нaд кpышaми вилcя дымок.
Но вeдь я ошибитьcя нe мог!
Βeдь звучaло eщё cpeди бeлых cнeгов
эхо пepвой любви, эхо нaших шaгов.
А нaд гopoдoм cнег вcё летел и летел.
Этoт гopoд меня узнaвaть не хoтел.

В нём былa и нaдеждa, и гpуcть.
Я шaгaл пo нему нaизуcть,
я в егo пеpеулки ныpял,
где кoгдa-тo любoвь пoтеpял.
Я иcкaл, я бpoдил дoтемнa,
нo нигде не вcтpечaлacь oнa.
Я из гopoдa в пoлнoчь дoмoй уезжaл.
Он лeтeл зa oкнoм, oн мeня пpoвoжaл.
И нoчныe oгни пoвтopяли cвeтлo:
"Вcё, чтo былo, - пpoшлo...
Вcё, чтo былo, - пpoшлo..."

Рoбepт Рoждecтвeнcкий

Марина Цветаева


"Всё повторяю первый стих..."


Всё повторяю первый стих
И всё переправляю слово:
— «Я стол накрыл на шестерых»...
Ты одного забыл — седьмого.

Невесело вам вшестером.
На лицах — дождевые струи...
Как мог ты за таким столом
Седьмого позабыть — седьмую...

Невесело твоим гостям,
Бездействует графин хрустальный.
Печально — им, печален — сам,
Непозванная — всех печальней.

Невесело и несветло.
Ах! не едите и не пьете.
— Как мог ты позабыть число?
Как мог ты ошибиться в счете?

Как мог, как смел ты не понять,
Что шестеро (два брата, третий —
Ты сам — с женой, отец и мать)
Есть семеро — раз я̀ на свете!

Ты стол накрыл на шестерых,
Но шестерыми мир не вымер.
Чем пугалом среди живых —
Быть призраком хочу — с твоими,

(Своими)...
Робкая как вор,
О — ни души не задевая! —
За непоставленный прибор
Сажусь незваная, седьмая.

Раз! — опрокинула стакан!
И всё что жаждало пролиться —
Вся соль из глаз, вся кровь из ран —
Со скатерти — на половицы.

И — гроба нет! Разлуки — нет!
Стол расколдован, дом разбужен.
Как смерть — на свадебный обед,
Я — жизнь, пришедшая на ужин.

...Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг — и всё же повторяю:
— Ты, стол накрывший на шесть — душ,
Меня не посадивший — с краю.

*****